El criador de pájaros

Autorretrato. El noctámbulo; Edvard Munch

El viento soplaba esa tarde en el viejo pueblo, era un día primaveral que se había transcurrido con normalidad y una cierta tranquilad para los habitantes de ese pueblo. Salvo en una excepción “el criador”, y es que su pájaro más ilustre, el más importante de todos, había desaparecido; se había esfumado como si el viento primaveral de una tarde, ya no tan insignificante, se lo hubiera llevado muy lejos.
La razón se presentaba como algo desconocido, es más, quizás no debiera existir tal razón, porque ya se sabe lo que se dice de estos pájaros tan legendarios, a la primera de cambio te abandonan. El problema era que para “el criador” la marcha de su pájaro más colorido, el más bello entre todas las especies, era el más importante para su actuación. Para él la actuación era lo que le sustentaba, daba sentido a su vida y la marcha del ser más importante de su actuación, y por tanto de su vida, lo había hundido por completo.
Sin más dilación se había ido, sin despedirse, sin advertir de su marcha. El mundo se había caído en pedazos para ese pobre criador que ya no esperaba un milagro, quizás porque creer era lo que menos le ayudaría en ese momento, él prefería olvidar con la botella de whisky. Borracho, “el criador” vagaba por las calles de una ciudad sin nombre, con unos habitantes desconocidos que lo miraban como si algo le reprochaban.
A la mañana siguiente poco se podía decir, se le había encontrado tirado en ese callejón ya cansado de la vida, cansado de sufrir y de esperanzarse para nada; aunque en aquel momento podría haber aparecido el pájaro al que había buscado toda la noche dándole el aliento que necesitaba para seguir viviendo pero entonces esta no sería la historia de este hombre, “el criador”.