El sentido: "La última noche de Boris Grushenko" (Woody Allen)

¿Tiene la vida sentido o simplemente vagamos como almas perdidas en un laberinto sin salida, donde lo único que tenemos seguro es la muerte? ¿Verdaderamente buscamos un sentido existente o es simplemente una parafernalia, un adorno, un invento para poder así a agarrarnos a algo?. Realmente no lo sé, lo único que tengo seguro es que me encuentro sumergido en las aguas buscando el tesoro que me corresponde donde el sentido no es el tesoro sino más bien las búsqueda de éste, porque buscar el sentido de mi existencia es ya dirigirme hacia algún lugar, es mirar con el catalejo sabiendo ya donde está la tierra.

Por lo tanto el sentido es en tanto en cuanto yo como ser me limito, me marco, aspiro a algo. Así la cuestión no está en llegar al final del laberinto sino en ser consciente de que estas dentro de él. Ese es el único sentido que tenemos, la búsqueda de éste.

Con esto no espero decir cuál es el sentido de la vida, simplemente intentar aclarar, solo un poquito y solo a quien se preste, un camino un tanto oscuro y tortuoso; Por este motivo también acuño el video que pondrá a más de uno contento.

Los ojos que no te dejan ver

Camino de rosas me dijiste una vez,
eso es la vida,
dualidad incrustada en ella:
esto es belleza y espinas.

¿Porque nos duele tanto aceptar el sufrimiento?
Si este no es más que una condición de este existir hiriente;
tú, amigo mío
¿Eres consciente de ello?

Dolor y placer más que ligados,
ahora son solo uno, no te extrañe pensar eso;
pero hay otra cosa,
que ambos son lo único seguro.

Ende der...

Esa mañana el sol salió por fin,

las nubes se apartaban

como súbditos ante su rey,

los pajarillos canturreaban,

alzaban el piar yéndose su vida en ello.

Tras lo barrotes de mi ventana

contemplaba yo, la nueva estación,

que tras mese invernares

entraba en mi casa.

En ese momento me di cuenta,

que el final había llegado,

toda mi alma se entristeció,

no podía superar eso,

¡cómo un final! sin condición.

Estremecido yo, no podía observar

la estación actual,

solo me interrumpía mi fijamiento

por esa palabra,

el final.

Así, tras varios sollozos

una tiniebla me acogía entre sus brazos

dandome cariño.

Cuenta entonces me dí,

que por eso mismo sufría,

por no aceptar una condición

de la vida.

El final había llegado,

pero con ello algo nuevo,

algo distinto se denotaba

en lo más profundo de mi interior.

Una ilusión, un sentimiento

¿el cambio quizás? No,

¡la muerte! ante mis ojos,

había llegado a atemorizar(me).

Tras eso solo había luz,

algo nuevo ha llegado

la primavera, nueva estación,

asesina del invierno.

¿Moriría más tarde la primavera?

Sí, seguro estoy de eso

pero mientras dure,

los pajaros seguirán piando,

y yo tras mi ventana, contemplando,

estaré.